Não era um dia qualquer

Ela acordou feliz, mas não animada. Talvez a aula de português não fosse suficiente para tirá-la do estado em que se encontrava.

Antes de sair de casa, teve toda a história do ladrão que entrou em sua casa durante a madrugada, e a viatura, os policiais e toda aquela discussão sobre os perigos da cidade.

Depois disso ela continuou a vida. Encontrou um conhecido no ônibus, mas tudo havia mudado. Isso nem importava tanto.

O importante é que ela saiu da sala, deixando aquela aula de português, que não passa de conteúdo de sétima série fazendo sabe-se lá o quê em um curso de ensino superior, com vontade de escrever. Isso acontece às vezes, mas ela quase nunca atende ao próprio desejo. Ela quase nunca se satisfaz, talvez ela goste mesmo do martírio. Mas não era esse o ponto importante. O que houve de relevante foi o que ela percebeu. Lendo o que escrevia pouco tempo antes daquele dia, ela se deu conta de que a melancolia sempre foi uma das bases de seus textos, e até mesmo de suas anotações mais simples. Seu refúgio era fazer isso, e talvez fosse esse o seu maior motivo para não querer parar de fazê-lo.

Mas ela não se sentia mais triste. O que fazer?

Ela não conseguia mais se ver como alguém que sofre mais que o normal, ela não via mais tantas situações que causassem dor.

O que acontece agora é a fase de transição. É a hora de provar que é disso mesmo que ela gosta. Se não há inspiração sem dor, não há um pingo de talento também.

Ela só queria dizer que as palavras tristes agora não significarão mais seu estado de espírito, como sempre acontecia anteriormente. Agora ela vai criar dor. Não a dela, não mais, não por enquanto. Ela está feliz. She loves you.